Aslé

celle du chêne rouge venue des portes de la forge

ou la voûte du dos de l’amiral courbée au temps reçu

ce soleil indécent sur le clocher pris des paroles

ce blanc des pierres volées aux années du château

ce blanc d’église et sa sonnaille enrouée

du glas des pas tordus sur les pavés

descendre au cimetière

descendre à la tombe qui se met à rompre

à corrompre cette vague trop lourde à porter

le nom presque le mien gravé par l’inconnu

moi qui ne disais jamais rien

voilà que je dis trop des larmes de tous nos gestes

cette chanson qui soudain me revient

celle où je remuais la terre pour planter des bruyères

quand les morts au jardin n’étaient que de simples morts

figés en sourires dans la cour du château heureux

quand mon seul souvenir vivant

n’était qu’une libellule sur un ruisseau

l’ombre de tous ces mots sortis dessous mes pieds

sous les racines fustigeant le silence de ce monde invisible

sous la lumière aveugle qui partout me vacille…

et si c’était juste l’ombre des feuilles qui me parlait

…

Les couleurs se délavent.

Un autre monde.

Les rêves un à un se détachent

d’eux-mêmes,

de moi.

Si les larmes pouvaient couler

me souvenir.

Mais les couleurs s’en vont,

elles se pleurent l’une à l’autre.

Dans le pot,

les pinceaux se poussièrent

en noir et blanc.

La lassitude devient plate,

le manteau de tristesse suspendu à un S.

Dehors,

c’est un tableau.

L’avenir blanc des arbres se disperse,

cachant le soleil en particules de neige.

Le nez collé à la vitre,

les mains se battent d’applaudir,

le rouge revient au sang,

l’œil se refait en bleu.

Les couleurs se réparent.

Une autre vie.

Les rêves un à un se souviennent

d’eux-mêmes,

de moi.

Si les larmes pouvaient s’entendre

m’oublier.

Mais les couleurs sont là,

elles se prennent l’une à l’autre.

Dans le pot

Les pinceaux s’impatientent

en sanguines.

La béatitude devient ronde,

l’écharpe du bonheur suspendue dans le vent.

Dedans,

c’est un tableau,

au présent de forces en bouillonnement,

le gîte des palpitations de l’émotion.

Le nez dilaté au parfum,

les mains creusées au ventre de rugir.

Le rouge revient au sang,

l’œil se refait en bleu.

J’aime, et les ténèbres qui entourent le mystère de votre amour, la rougeur noire qui souffle douce colère dans le passage bleu des mots qui me manquent, et que j’invente, loin de trouver cela imaginaire, plus qu’inventer d’ailleurs, car je devine en les dessinant les scènes de vos tempêtes ou de votre calme infini, comment à chaque fois vous vous retrouvez seuls amants au bout du monde l’un contre l’autre blottis.

Je n’irai plus par les mots
par les vagues
j’irai par tes yeux
par ta bouche
de la lumière à l’ombre
de l’ombre à la lumière
j’irai dans tes regards
suivre tes pas.
J’irai sur ton visage
comme sur une plage
qui glisse entre les doigts
sur l’infime de ta peau
de sable si fin
je tracerai le chemin
qui va de toi à moi
de moi à toi
en cercle du monde.
Non je n’irai plus par les mots
par les vagues qui vont et viennent
perdues aux flots du désir
sans jamais toucher l’eau
j’irai par ton corps
au plus profond de toi
j’irai me taire.
J’irai
au creux de ton âme
bercée des fleurs de l’arbre
lassée du sel des larmes
j’irai me perdre dans tes soleils
au rêve de la couleur de ton ciel
j’irai t’aimer
comme je t’aime.

Quand je pense à toi
C’est un rire que j’entends
Le silence de la plaine
Qui se fend du chemin
Toujours à découvrir

Quand je pense à toi
Je ne pense pas
Je souris sans rien dire
A l’abri devenu si familier
Si présent de le toucher
Sur ses parois lisses
Et qui glissent
Sous mes doigts

Quand je pense à toi
J’ai faim souvent
Des heures du goûter
De tartines au chocolat
Et du miel à volonté

Quand je pense à toi
J’ai des baisers
Des baisers de tous les baisers
A ne plus savoir souffler
Que de l’amour à t’aimer

Quand je pense à toi
Je m’endors
Dans tes bras
Et si je dors longtemps
C’est parce que je sais
Que demain
Tu seras là encore

Quand je pense à toi
J’ai des secrets
Qu’aucun mot ne pourrait dévoiler
J’ai
Les battements de mon coeur
Q’aucun oeil ne pourrait soulever
J’ai les ailes
Pour m’envoler
Si près de toi
Parmi toutes les étoiles
Qui battent l’appel
De nos deux corps retrouvés


Quand je pense à toi
Je ne sais pas
C’est comme si
Tu étais là
Quelque part en moi
Où nous serions deux
Fidèles de notre ombre

Quand je pense à toi
C’est que je t’aime
A oublier
Que tu n’es pas là

Quand je pense à toi

Mais je sais
Que tu comprendras

Au bout de ce monde
Ce sont des milliers de secondes
Qui se noient dans l’onde
A l’infini des saisons
Où tout se meurt en rond
Se touchent les émotions

Seule dans ce paysage
Qu’il soit montagne ou rivage
Lumière ou bien présage
C’est le souffle du temps
Qui avance en marchant
D’un siècle et quelques ans

Des phrases sans rature
D’une beauté la nature
Et de l’absence de l’usure

Au bout de ce chemin
C’est le début et la fin
La ronde de toutes les mains
De cette unique couleur
Mélange de bonheur
Du doute et de la peur

C’est la lenteur que j’aime
Celle à lever les yeux sur ce poème
Ce ciel d’univers blême
A peindre de toute une vie
De noir en éclaircie
De chaleur à la froideur du gris

Des phrases sans rature
D’une beauté la nature
Et de présence être sûre

ailleurs c’est l’île de chaleur
perdue à la ville de noirceur
c’est le moteur à l’intérieur
chauffant les regards de froideur

le refuge de toutes les peurs
l’après soleil prolongateur

ailleurs c’est la lune aux étoiles
invisible dessous le voile

ailleurs c’est là où rien ne se voit
que la douceur douce de soi

En te lisant, je pense à ça : il me faudrait un ciel uniformément gris, sans rien, sans mouvement, sans éclaircie, sans tempête, un ciel vide au dessus de ma tête, ma tête vide, de temps en temps, juste un peu, ça doit être ça qui me manque…une photo du vide, un texte sans mot…un silence mais un vrai.

Je dis ça mais ça me fait peur.

Le ciel me fait toujours penser à la mer, au départ, à quitter l’endroit que j’aime, au retour de vacances, aux jeux à deviner et voir. Ca me ressemble je sais. A changer sans arrêt, à ne jamais vraiment trouver le calme : cette sérénité dans l’apaisement de l’autre. Je ne peux pas faire sans nuages et rêve de grande étendue bleutée. Et l’on m’accuse de la recherche de perfection, de ce qui n’existe pas. Moi je ne sais pas. Je n’ai pas encore trouvé ce qui me comblerait à m’éteindre du feu qui m’anime. Même si petit comme aujourd’hui, j’ai toujours envie de revivre. Chaque jour.